Предлагаю тему для тех, кто пишет стихи или имеет желание обсудить чужие и, вообще, поговорить о поэзии.
У меня есть друг, который пишет очень красивые лирические стихи. Зовут его Алексей Воронов. И мне они настолько нравятся, что мне хочется поделиться ими с кем то, разумеется с его разрешения.
***
В поле чистом тихий ветер,
В небе ясном глубина...
На дороги наши светит
Утром полная луна.
Где-то слышен шум осенний,
Где-то - морок летних дней
Отползает постепенно...
Я стою, пою о ней...
Пусть услышит, улыбнется
И, закрыв глаза, вздохнет,
На закате обернется
И во сне ко мне придет.
***
Я слежу за твоими пальцами,
Как они изяществом плавным
Вокруг этой чашки сплетаются,
Это кофе кругом оплетают...
Я, ревную к напитку этому,
Что спокойно так губ касается,
Обжигает тебя безответно
Горячо по тебе разливается...
***
С горячим чаем, столу зевая,
Пишу тебе эту пару строк.
Пусть ты пройдешь этим днем, не зная
Усталости, скуки, затекших ног... =)
Пусть часто-часто приходят мысли
О солнце, о свежести и даже о мне.
И пусть в твоей чашке, с кофе душистым
Глоток моей нежности манит к себе.
***
Был день. Прохладно пели птицы.
И в кронах леса таял год.
В ручьях-дорогах серебристых
Текла лазурь небесных вод.
В болотах в утреннем тумане
Играет леший, и поет
Неспешно грибников незваных
Тропой, куда-то уведет.
А нынче утром, в дверь спросонок
Ты выпустил, толкнув засов
Последних, пепельно-веселых
От лета несколько часов.
***
Открываешь глаза. За стенкой люди.
Шаги, скрип дверей, сквозняк недолгий.
Шепот, расти в полный голос будет.
Тихим хлопком упадет одёжа.
Подошвы шаркают, ищут ногу.
Ты еще спишь, теплом огорожен.
Но сны забываются понемногу.
Пальцы в ногах открыты, мерзнут.
Даже шипение чайника - гадко.
Крутишь в повторе остаток грёзы -
Оставить с собой этой неги сладкой.
Тщетно. Ты знаешь. И это присно.
Только промоешь водою веки
Мгновенье отпустишь теплые мысли -
Тут же расстанешься с ними навеки.
ЗЫ. я очень надеюсь, что тема останется темой, а не превратится опять в сортир с размазанным по стенам майонезом.
Ты сидишь у окна, где-то тихо играет скрипач,
Прошлого нет, сегодня одна, а завтра - только мечты.
Время идет, оно, словно палач,
Превращает в мгновения наши вечные детские сны.
Закрывая окно, улыбаешься, сама для себя,
И засыпаешь, в обнимку с детской мечтой.
Время дано, что бы любить мгновения каждого дня
Ты это знаешь, ты в мире и с ним и с собой.
***
Вся наша жизнь, как вечная игра
Чреда побед и поражений
И, несмотря на годы, мы как детвора
Во власти фантастических видений
Прекрасный замок где-то за холмом,
И мы летим вперед с копьем наперевес.
Повержен будет мрачный, злой дракон,
А мы спасем своих невест
Мы полетим в неведомые дали,
На ржавом, старом корабле.
чтобы увидеть звезд мерцанье,
И росчерки комет на лобом стекле
Мы создаем миры для возрожденья,
Единство Бога и азарта, вечная игра начал.
Мы создаем, нет, не миры, надежду!
Что в будущем продолжится игра.
***
(посвящено очаровательной мазохистке из подраздела FF14)
Я вас боюсь, прям аж до боли,
До дрожжи в тоненьких руках
Вы мазохистка, чего же боле?
Шипы на шее, ноет пах...
Я вас прошу, отбросьте плети
Быть может посидим в кино?
Или пойдем, подышим летом
Лишь бы не боль, мне все равно
особенно второй стих понравился Люблю, когда каждая строчка выточена и нет абсолютно ничего лишнего
Сообщение от Дитрум:
Я вас боюсь, прям аж до боли,
До дрожжи в тоненьких руках
Вы мазохистка, чего же боле?
Шипы на шее, ноет пах...
Я вас прошу, отбросьте плети
Быть может посидим в кино?
Или пойдем, подышим летом
Лишь бы не боль, мне все равно
Жесть Правда, больше подойдет для Мазохиста из-за третьей строчки.
з.ы. сразу пушкин вспомнился про первые доты:
Я вас убил. Убью еще, быть может,
Вы в алтаре угасли не совсем;
Но воскрешение пусть вас не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас убил бесшумно, безнадежно,
То робостью, то крипами томим;
Я вас убил так быстро, и так нежно,
Как дай мне бог убитым быть другим.
Спокойствие, уют и тишина
В покоях пышных юной королевы.
У очага под аквилоновы напевы
Грустит Её Величетво одна.
Но за стеной играет вирджинель,
Пленительны, печальны эти звуки,
Целебные для королевской скуки.
То для неё играет менестрель.
Но день пройдёт, за ним пройдёт другой,
Не зазвучит тогда уж больше скерцо,
И снова наполняется тоской
Её Величества измученное сердце.
Её покинет он. Она его поймёт:
Свобода лучше царственного плена,
И при дворе другого сюзерена
Его другая королева увлечёт.
***
В аллее с фрейлиной вчера
Король замечен был случайно.
Но день прошёл, и для двора
Её успех уже не тайна.
Толпа поклонников вокруг,
Интриги, разговоры, сплетни,
Но всех секретов этих круг
Скрыл за стенами замок летний.
***
Кем стать?
Когда б я мог, я стал бы королём,
Имел бы мантию, корону, трон, державу,
Столицу выбрал бы себе, Стокгольм, Варшаву,
Неаполь, Дрезден, Лиссабон или Пень-Пном.
Жизнь короля, однако, - сплошь одни мученья,
За всё всегда несёт ответственность король,
Мне по душе совсем другая роль:
Адептом стать бы тайного ученья.
Прикоснувшись к реке, ты вбираешь её в себя, река становится тобой, а ты - рекой.
Сообщение от Marlboro_Man:
ты хочешь сказать, что палата номер 6 адекватнее врача?
Сообщение от swaty:
Мы все твинки тианы если на то уже пошло
Цитата:
Сообщение от Денис Фактор Не понимаю я такого отношения к игре. Как можно не приходить на осаду крепости, променяв клан и друзей на какуюто юбку!!!
Последний раз редактировалось Tiana; 23.09.2013 в 12:18.
Причина: Добавлено сообщение
Зима наступает, закончилась лета пора.
Уже не визжит во дворе детвора,
Солнце не светит до позднего вечера,
На улице холодно, делать там нечего.
Там грязь и водища, там тучи серые,
И птицы смываются, как оголтелые.
Что было прекрасной зеленой листвой,
Теперь лишь коричневый перегной,
Завяли цветы и травка сгнила,
Пейзаж почти сплошь теперь из дерьма.
А кончится это - начнется мороз,
Ваще хер на улицу высунешь нос.
Уже не наденешь легкой футболки,
А также не светят ляжками телки,
Все ходят в дебильных куртках и шапках,
А дома в носках и каких-нибудь тапках,
Иначе простуду схватить делать нехер,
И сопли пустив кинуть деньги на ветер,
На всякий там стрепсилс и прочую хрень,
Валяясь в постели, как труп, целый день.
Полгода еще до весны, как дождаться?
Мозгами недолго начать так е6***ся.
Я в прошлом году почти еб***лся,
Но холод унылый снова вернулся!
Скорее приди к нам, теплое лето,
Ведь нахер так жить? Пусть закончится это :(
Последний раз редактировалось Jagar; 23.09.2013 в 15:59.
Писать на стенах туалета
Скажу я вам, немудрено.
Среди говна мы все поэты,
Среди поэтов мы говно.
(с) нацарапано штык ножом на стенке в солдатском сортире.
Толерантность это уважение интересов глистов в организме (с)
Патриотизм это иммунитет государства, который разрушают паразиты (с)
В горах, на скале, о беспутствах мечтая,
Сидела Измена худая и злая.
А рядом под вишней сидела Любовь,
Рассветное золото в косы вплетая.
С утра, собирая плоды и коренья,
Они отдыхали у горных озер.
И вечно вели нескончаемый спор --
С улыбкой одна, а другая с презреньем.
Одна говорила: - На свете нужны
Верность, порядочность и чистота.
Мы светлыми, добрыми быть должны:
В этом и - красота!
Другая кричала: - Пустые мечты!
Да кто тебе скажет за это спасибо?
Тут, право, от смеха порвут животы
Даже безмозглые рыбы!
Жить надо умело, хитро и с умом,
Где -- быть беззащитной, где -- лезть напролом,
А радость увидела -- рви, не зевай!
Бери! Разберемся потом!
- А я не согласна бессовестно жить.
Попробуй быть честной и честно любить!
- Быть честной? Зеленая дичь! Чепуха!
Да есть ли что выше, чем радость греха?!
Однажды такой они подняли крик,
Что в гневе проснулся косматый старик,
Великий Колдун, раздражительный дед,
Проспавший в пещере три тысячи лет.
И рявкнул старик: - Это что за война?!
Я вам покажу, как будить Колдуна!
Так вот, чтобы кончить все ваши раздоры,
Я сплавлю вас вместе на все времена!
Схватил он Любовь колдовскою рукой,
Схватил он Измену рукою другой
И бросил в кувшин их, зеленый, как море,
А следом туда же -- и радость, и горе,
И верность, и злость, доброту, и дурман,
И чистую правду, и подлый обман.
Едва он поставил кувшин на костер,
Дым взвился над лесом, как черный шатер, -
Все выше и выше, до горных вершин.
Старик с любопытством глядит на кувшин:
Когда переплавится все, перемучится,
Какая же там чертовщина получится?
Кувшин остывает. Опыт готов.
По дну пробежала трещина,
Затем он распался на сотню кусков,
И... появилась женщина...
Люблю смотреть как обнимает тебя платье,
Вечерний создавая нежный силуэт,
Мне нравится загадочный твой образ страсти,
Что светом звезд рисует мягкий пируэт.
Твой взор загадку сеет мне в сознание,
Ступаешь мягко, делая свой следующий ты шаг,
И хороша собой, и соблазнительна бескрайне,
Тобою сразу озарится полуночный мрак.
Переливаются цвета, играя светом на рассвете,
И веет всюду этот страстный аромат,
Играет музыка, взывая сердце о тебе петь песни,
И каждый взгляд непринужденно тебе рад.
Дно какое-то. Ты пробовал это с выражением прочитать? Я уже не говорю о явной лексической отсталости автора, у которого страсть - это образ, пируэт можно нарисовать.Это еще ладно, но ритм бьется в конвульсиях просто.
Главная
Люблю, когда каждая строчка выточена и нет абсолютно ничего лишнего
Правда, больше подойдет для Мазохиста из-за третьей строчки.
