Стреляют пушки, пулеметы, ракеты с бомбами летают, а в небе храбрые пилоты друг друга мастерски сбивают. Пылает пламя, рвутся мины, лежат повсюду трупов горы, и танки смертоносным клином сминают мирные заборы. А полководец, взявши ластик, склонился над военной картой, вот это, понимаю - праздник. НЕ ТО ЧТО БЛ...., 8 МАРТА!
На поле танки грохотали, задроты шли в последний бой, и молодого программиста внесли с пробитой головой!
Под танками понимается твоя излюбленная поэтическая форма. А не то, что вы подумали...